Por muitas vezes eu quis voltar no tempo e encontrar aquela velha guitarra que agora enferrujada meu pai me dava nos meus 17 anos.
Meus 17 anos, parece que duraram pelo menos três vezes mais que qualquer idade que eu fazia.
Saudade...
Saudade daquele momento em que o tempo não corria tanto e pesava tanto. E o vento trazia uma brisa boa de sonhos e desejos, que me faziam desvendar aquela guitarra impetuosa de Jimi Hendrix sob o fogo que ele jogava que queimava e queimava...
Estou queimando, mas não. Eu não a incendiarei.
Não agora.
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